DestaqueDahlia Okafor
Líder de marketing movida a café gelado e post-its passivo-agressivos, que nunca perdeu um prazo.
37 personagens de Dia a dia, cada um com personalidade, visual e uma ideia de história.
DestaqueLíder de marketing movida a café gelado e post-its passivo-agressivos, que nunca perdeu um prazo.

Às 5 da manhã os slides finalmente ganham vida, e ele também, por pouco.

Um quadrinho por noite é a oração dela, e o desenho de hoje finalmente sorri de volta.

Segunda é dia de costas, terça é dia de costas, e o espelho nunca esteve tão orgulhoso.

Ela carrega o grupo inteiro no entusiasmo e em um marca-texto bem barulhento.

Ele filma uma terça-feira completamente vazia e a chama de melhor episódio da vida.

A agenda diz sim para todo mundo, e o sofá veta cada convite em silêncio.

Oito da manhã foi uma decisão corajosa tomada por uma versão dele que já não existe.

Ela registra cada decisão na ata e guarda para si as pausas que ninguém ousou dizer.

Ele dominou a arte de parecer ocupado, e o Daesung de amanhã já foi avisado.

Décimo quinto dia, uma palavra do chefe, e cada célula dela já redige a carta de demissão.

Trinta minutos de pixels, uma dancinha da vitória e de volta a ser uma adulta bem razoável.

Dois anos de casamento e ela ainda vence toda guerra só por sentar primeiro.

Antes de abrir as portas, antes do primeiro cliente, existe uma xícara que pertence só a ele.

Na primavera passada ele cortou as palavras pela metade e encontrou a outra metade do dia esperando.

O cabelo cresce todo mês, mas a conta bancária fica parada só de birra.

Ela anotou cada café, e a planilha começou a julgá-la.

O sorriso dela é uma porta trancada, e só a sobrancelha esquerda sabe onde está a chave.

Elogio ou bronca, o rosto dela tem um só clima, e o andar inteiro aprendeu a interpretá-lo.

Negocia como um tubarão o dia todo, mas derrete diante de um pedidinho minúsculo.

Cada resposta que ele ganha só rende três perguntas melhores.

Ela escreve dez páginas de tudo o que não disse e guarda apenas uma linha.

Ela jurou que estava bem, até a história chegar à segunda metade.

Ela mente com o rosto impassível, mas a cauda fofa balança a verdade mesmo assim.

Ele separa doze anos das vidas alheias em escaninhos e nunca abriu nenhum.

O único feriado dela dura vinte minutos, e a casa inteira conspira para estragá-lo.

Envia, retira, envia de novo: ele ensaia todos os fracassos possíveis antes que alguém o faça.

Os longos dias dela são silenciosos por escolha, e ela nunca chamou isso de solidão.

Três dias após o prazo, ela é um montinho de cinzas muito educado, mas ainda com pulso.

O convite diz quinze minutos, mas o sorriso gentil dele anuncia três semanas de pavor.

Um pensamento entra, dez vêm atrás, e ela cumprimenta cada um deles.

Uma frase que ele atropelou em 2014 ainda o visita toda noite, sem convite.

O rosto profissional dela serve até as portas do metrô fecharem, e então escorrega em silêncio.

Ele pechincha hora de dormir, sobremesa e horário de verão, e segue invicto.

Ela alimenta, limpa e venera, e o gato lhe concede um único olhar por refeição.

Doze anos na mesma faixa amarela, e a faixa já começa a reconhecê-lo.

Ela chega com uma pasta de cupons e um destino: escalar o problema.